lunes, 30 de julio de 2018

Dos aforismos



Para que algo sea un éxito sonado, prepararlo en silencio.

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Son admirables los escritores que anuncian: anoche, a la una, puse punto y final a mi próximo libro. Se nota que son largas novelas limitadas, no breves poemas infinitos.

domingo, 29 de julio de 2018

Recuerdo de Hölderlin





Anoche, con un aire fresco que más parecía venir del Neckar que del Guadalquivir, trocando Tubinga por Sevilla, estuvimos hablando de Hölderlin con un amigo. Y esta mañana me he topado por casualidad con unas palabras del himno a Apolo de Calímaco que preludian el célebre "En lo divino solo creen aquellos que lo son" del alemán: ὡ πόλλων οὐ παντὶ φαείνεται, ὅς μιν ἴδῃ, μέγας οὗτος, que, romanceado, es "no a todos los hombres se manifiesta Apolo; grande solo es quien lo contempla". Alemán no sé, y mi griego está oxidado como casco de hoplita. He acudido a Cernuda, que tradujo el poema de Hölderlin con el concurso de Hans Gebser. En su versión de "Aplausos de los hombres", precursor de su propio "Aplauso humano", se lee: "En lo divino creen / únicamente aquellos que lo son". El original de "Menschenbeifall"es: "An das Göttliche glauben / Die allein, die es selber sind".

sábado, 28 de julio de 2018

Vacío y otros vacíos



Y este vacío que no lo llenan ni los 750 cl. de una botella de whisky.

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Para perfil bajo, el de la serpiente.

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Del victimismo, lo más inquietante es su afán de que la víctima sea el otro.

jueves, 26 de julio de 2018

Aborigen


Soy el aborigen en la isla desierta en que naufrago, y miro mi llegada con recelo.

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En irlandés, la luna es an ghealach, la blanca. Esta noche el cielo habla irlandés.

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Solo para aprensivos: lo que no se entiende es que en la sala de espera del médico, en vez de música ambiental, no pongan el himno de la Legión.

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Debajo de casa hay una floristería. Cuando se me ocurre algún verso o aforismo, siento que echo raíces que atraviesan el tejado y que extiendo tallos que rompen el suelo y brotan en la planta baja, su local. 

miércoles, 25 de julio de 2018

Velá


En el tiovivo
o el carrusel,

muy agarrado al volante
con pequeñas manos de niebla,

quien va en el asiento vacío,
ese soy yo.

martes, 24 de julio de 2018

Nuevos escolios



El ego de los poetas es tan grande que no le conviene el mero ego singular, sino el más ancho nos, plural mayestático.

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¿Tendrá torticolis la torre de Pisa?

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En una librería, mejor que encontrar los libros propios, reencontrarse con los amigos a través de los suyos.

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En la tienda de electricidad donde compraba de niño, ¿seguirá la bombilla que ilumine mi infancia?


lunes, 23 de julio de 2018

domingo, 22 de julio de 2018

Confabulario



CONFABULARIO

Todo se confabula contra todo:
el agua contra el árbol, no regándolo,
la luz contra la estrella en la mañana,
la pelota ante el perro, tras un seto,
la edad contra los niños, que envejecen.
Rebelde sé, mi amor, no te conjures
contra aquel que te quiere y no traiciona.
Contradice la ley de las intrigas
de todo contra todo: junta el agua
a la raíz, y pasa la alegría
por el pelo del can; ven, anochece,
que puedan reflejarte los luceros,
e impide que la edad se les adhiera,
como una garrapata, a quienes juegan
a esconderse del tiempo que los busca
por todas las glorietas de la muerte.
Clavándole el puñal que hemos cortado
a la lanza que llega por la espalda,
conspira contra todos los ardides
y toma impulso aquí, desde mi pecho.

domingo, 15 de julio de 2018

Amor y errata



No de la soledad sino del desierto: de ahí nace el amor, de ahí sus espejismos.

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Errata de hoy: "linchamiantos digitales". Y el acierto en su carácter cancerígeno.

sábado, 14 de julio de 2018

Vademécum



"Estupendo vademécum de Irlanda", llama a En busca de la Isla Esmeralda Manuel Rodríguez Rivero hoy en Babelia. Se puede leer aquí.

jueves, 12 de julio de 2018

domingo, 8 de julio de 2018

Tres aforismos (o lo que sean)



Los barcos de vela son muy previsores. Ya llevan la mortaja por si naufragan.

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Es fácil meterse en líos. Basta replegarse hacia dentro de uno mismo.

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Las plantas son agradecidas. También riegan -de belleza- nuestros ojos.

sábado, 7 de julio de 2018

Nuevas anotaciones sueltas




Los buenos artículos son los que se escriben sin realizar ninguna consulta, aquellos en los que uno se equivoca de memoria en un dato pero acierta, absorto y confundido con él, en el conjunto.

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A algunos, la crisis de los cuarenta nos afecta con efectos retroactivos hasta el nacimiento.

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En honor a la verdad, cuando viajo las reservas de hotel deberían ser: 0 adultos y 1 niño.

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En una sola página en prosa de Cunqueiro hay más verdad poética que en los ocho o nueve libros en renglones cortados que encabezan semana tras semana las listas de más vendidos (?) de poesía.

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La pareja es como la caza: nos gustan el acecho y la persecución; pero cuando cobramos la pieza y le clavamos el diente, en ese momento ya comienza a resultarnos indigesta.


viernes, 6 de julio de 2018

jueves, 5 de julio de 2018

También en Twitter



“Twit twit twit”
T.S. Eliot, “The Waste Land”

A partir de ahora podéis encontrarme también en esa tierra (que espero que no sea baldía): @RiveroTaravillo

miércoles, 4 de julio de 2018

Tempus Tacendi



Va un poema reciente, inédito:

TEMPUS TACENDI

La voz desaparece, en ocasiones,
igual que una serpiente que se enrosca
para dormir detrás de unos arbustos

o el día, ese engranaje tan perfecto,
escudado en la noche, toma impulso
para asaltar el cielo nuevamente.

En las cuerdas vocales, ese ring,
la lona, los asaltos, la victoria.

Trabajo con palabras, es decir:
coloco con cuidado los silencios.

martes, 3 de julio de 2018

Más





En una sola página de Cunqueiro hay más verdad poética que en los ocho o nueve libros en renglones cortados que encabezan semana tras semana las listas de más vendidos (?) en poesía.

lunes, 2 de julio de 2018

Mariposa



Cuando imparto talleres de poesía prevengo a los alumnos sobre el prestigio literario, más bien gastado, de ciertas palabras. Una de ellas es "mariposa". Sin embargo, a veces esta se posa con naturalidad en el poema, siquiera sea para abandonarlo enseguida. Como ayer:

De la lantana
sale una mariposa.
Una flor menos.