Una palabra perfecta porque ella misma suena
arcaica, como aquello a lo que se refiere: otrora.
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Riego. En el jardín de al lado, un hombre le está
contando lo de Caperucita a su hija: "¡Es el lobo! ¡Bandido!" Y me
quedo embobado oyendo el cuento hasta que el césped se anega.
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Cuántos tienen la paciencia de redactar sus
memorias y qué pocos se atreven, en un momento de resolución, a escribir su
vida.
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Einstein tendría que haber escrito esto: 100 metros
no es lo mismo para un hombre de 22 años que para otro de 81, por la misma
razón que 40 grados a principios de julio no son los mismos que en septiembre.
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Estos números en los termómetros que ya no parecen
temperaturas sino calibres de armas de fuego.
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Canturrear es mejor que cantar. Es, con hambre y
sed de música, el pan y el agua humildes de los pobres de voz y de oído.
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Estoy escribiendo una nota sobre una poeta
argentina y me sorprendo de haber escrito esto: "Es profesora de las universidades
de Buena York y Nuevos Aires".
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En poesía, lo curioso es que habiendo tenido la
oportunidad de leer quijotes a muchos se les descacharen los sesos y se pongan
a escribir novelas de caballerías.
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Soy agnóstico, no creo en ningún milagro posterior al siglo XII (y esto
por razones estéticas). Pero mucho menos creo en la nueva fe que hace arrojar
patrañas e insidias sobre los santos. En esto soy ateo.
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