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Relatos irlandeses

marzo 22, 2019

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Literatura y Navidad

Participamos ayer en una mesa redonda sobre literatura y Navidad. Qué bien le cuadra el concepto mesa redonda a este tema, porque parece que los intervinientes estamos sentados a una mesa con mantel para festejar la Nochebuena, o en una de esas celebraciones en las que los amigos se reúnen para renovar los votos de la cordialidad. Por otra parte, lo de mesa redonda suena a Tabla Redonda, a los relatos artúricos, que solían comenzar con la llegada de un ciervo blanco a la corte el día de Navidad, heraldo del milagro. En la mente de todos estaba que la Navidad como la entendemos hoy día es un invento victoriano, fomentado por Dickens y su famoso cuento (que en realidad es villancico, Carol , y que de aquella época procede la parafernalia decorativa que asociamos con estas fechas. Precisamente por ello se trataba de aducir otros ejemplos para no limitarnos siempre a lo mismo, y yo escogí algunos de los muchos posibles, naturalmente tirando hacia mis devociones. Comencé dici...

Los blogs, esa estafa

A veces me pregunto para qué sirven los blogs, y qué futuro tienen, y la observación me indica que poseen más de un paralelismo con la estafa de Don Bernard Madoff, ese ingeniero financiero al que se le ha caído la pirámide de los inversores. Porque los blogs que ocupan un puesto más alto en el escalafón -la veteranía es aquí un grado- se nutren gracias a los ejércitos de bisoños que se aprestan a hilvanar unas frases y decorarlas con unas imágenes robadas, y algún comentario adulador, para atraer la atención sobre sí mismos; pero como el número aumenta en progresión geométrica y el universo es finito, pronto no habrá lectores para todos, y sucederá como con la poesía, que son más los que la escriben que quienes la compran. Y como en la estafa de Madoff, los intereses no dan para todos.

A MI HIJO, UNA TARDE DE LLUVIA

El parque está sombrío, y la alameda desierta de los niños que se fueron. La lluvia, la borrasca han dispersado a todos a sus casas. En mi estudio tu ausencia juega, triste, con los libros que te han ido supliendo; tus pupilas leen, inexistentes, los volúmenes. Porque tú no venías, las lecturas llenaron mis jornadas, por tu falta traduje mil poemas. Hijo mío, su tinta es ya tu pelo, sus cubiertas los rostros de tu ánimo mudable. Discúlpame, debiera haber buscado tu risa con más celo; con ahínco, tu mirada de asombro ante las cosas. Vicariamente vives en las páginas de hombres que he reescrito en esta lengua que tú nunca hablarás. Callado quedas, mudo entre las vidas que no han sido. Los versos, las angustias, las metáforas también los hijos son de tu silencio. Llueve como en mi infancia, y te recuerdo en charcos que pisaba con tus ...

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