FÓSIL
Sobre esta planta fósil han vencido
el mármol del salón y los estantes,
Newton y su ley, la busca a ciegas
−con dos copas de más− del sortilegio
cifrado en un unos libros que me huían.
Millares o millones de años hoy
la escoba arrastra al cubo de basura.
Pero no todo cae y se destruye:
la tarde en que encontramos su belleza,
el breve instante inmenso en que convergen
épocas olvidadas y la nuestra,
guardará la memoria. No es posible
romper lo que se imprime en nuestra alma.
Como gota de ámbar aún conservo
de las mínimas hojas la verdura.
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